第二百一十章 你是不是梦过她
“我要回国！”
贺晓一愣。
“我回去，不是为了见他！”
“我回去，是为了告诉她—你以为我死了，其实我活得比谁都清楚！”
“你想让我成为你们婚礼后的笑柄？”
“那不好意思，我就出现在你们最风光的那个瞬间！”
“哪怕我什么都不做，只要我站在那里，她就知道，她的一切‘胜利’，都是用偷来的！”
“偷的记忆，偷的身份，偷的情感！”
“我不拆穿！”
“我只揭示！”
“我不吼不闹，我就静静地站在那里，看她怎么崩！”
贺晓呼吸一滞：“你撑得住吗？”
苏瑾谙轻轻一笑：“我都撑过了这几年了！”
“再撑一次，又如何？”
“我已经不再是那个靠爱活着的人了！”
“我现在，是来讨债的！”
“她欠我的，顾承泽欠我的，甚至这个社会对我的嘲讽，都要一点点还回来！”
“我不怕死！”
“可我更不想死得像个笑话！”
“我要她知道，就算她删了他所有关于我的记忆，我也能让他在她怀里，再次痛！”
“不是他想记起我，是他身体会自己抗拒她！”
“她越想抓牢，他就越会挣脱！”
“我就坐着，看她怎么疯！”
两天后，苏瑾谙办理出院手续。
医生极力反对，但她坚持签了离院协议。
她的身体已经恢复到能够独立行走，但依旧需要随身氧气设备和辅助药物维稳。
她不在意这些。
她说：“我不是去旅行！”
“我是去做结尾的！”
“结尾，必须我来收！”
她坐在回程的飞机上，看着窗外逐渐被拉开的云层，心里没有太多波动。
她不去见顾承泽，不联系任何人，也不回应媒体。
她只让人安排了一场安静的私展。
只有二十幅画。
其中一幅，是那盏灯。
展厅不大，展览当天没有铺张的宣传，只在角落里贴了一句话：
【你若记不得我，那就继续忘吧！】
【反正我已经，画尽了你！】
她站在展厅角落，看着那一幅幅属于她记忆的碎片被陌生人路过、停留、疑惑、赞叹，然后离开。
没有人认出她。
她也不需要别人认出她。
她只希望有一个人，在走到那幅灯前时，会不自觉地停下来。
哪怕，只是短短一秒。
她就知道：
她没有白活。
她没有白画。
她没有，白爱他。
展览的那天下午，天空像打翻了墨水，乌云厚重地压在城市上空，连空气都带着湿冷的气息。
苏瑾谙坐在展厅二楼的休息区，身上披着浅灰色风衣，鼻侧挂着一根极细的氧气导管，整个人靠在软椅上，静静地看着楼下人来人往。
她没有在画作旁贴名字，没有接受任何采访，甚至连展览的宣传都没有用她的照片。
她只是站在最边角，像一个与这场展无关的人。
可每一个走近那副“灯”的人，每一个驻足在“银杏”耳钉图前停留超过十秒的人，她都能看见。
“你看，还是有人记得的！”她轻声对身旁的贺晓说，声音温柔得像在讲一个跟自己毫无关系的故事。
贺晓低头笑了笑：“你不图他们记得，是不是？”
苏瑾谙没说话，只是看着人群中一个个陌生的脸，一张张或熟悉或麻木的神情，眼中不悲不喜。
她不是在等谁。
她只是想验证—她留下的痕迹，是否还会被本能回应。
不是记忆，不是爱，是比记忆更长久的“感知”。
她相信人不能彻底忘。
只要她画的线条还在，只要那份温度还残存在世界某个角落，就总会有一天，有人心头会一震，哪怕说不出理由，也会知道：他，曾被爱过。
她静静地看着人群涌动，没有期待。
她已经学会不对任何人抱有希望。
直到那一刻。
展厅门口，一道熟悉又陌生的身影出现了。
顾承泽站在那里。
他没有戴墨镜，没有戴口罩，只穿着一件简单的深灰风衣，手插在口袋里，整个人安静地站在门口，仿佛在犹豫什么。
他低头看了眼手机上的地址，又抬头看了看展厅名字，脚步顿了几秒，最终，还是走了进去。
苏瑾谙的指尖一抖，心跳顿时乱了节奏。
她猛地按住胸口，连氧气的管子都扯得有些歪，贺晓吓了一跳，忙扶住她：“怎么了？”
她咬着牙摇了摇头：“没事……别动，我自己来！”
她死死地盯着那个男人的背影，眼神藏不住地颤。
她从未想过他会来。
更没想过，他会在所有人都以为她已经消失的日子里，出现在她的画前。
顾承泽走得很慢，目光一一扫过那些画，一开始是淡淡的疑惑，到后面，他的步伐越来越慢，眼神越来越沉。
当他走到那张“灯”的画前时，他忽然停下了。
整个人站在原地，一动不动。
画里的灯，是他再熟悉不过的样子。
他记不得是谁画的，也记不得是在哪里见过，可他知道，那盏灯，是属于他的某段生活。
他的手指在抖。
他抬起手，轻轻触碰那画框的边缘，像是怕惊扰了什么。
胸口剧烈收缩，像被什么狠狠拽了一下。
他不知道这是谁画的。
可他知道，这张画，让他想哭。
不是什么强烈的情绪，而是一种淡淡的委屈，从心底翻出来，眼眶莫名泛红，像是对某段失去的遗憾，有着根深蒂固的惋惜。
他喃喃：“我是不是……错过了什么！”
“为什么看见这盏灯，我心口这么难受！”
“为什么……我会想起来你！”
身边没有人回答。
只有画中那盏灯，静静地亮着，仿佛什么也没发生过。
贺晓转头看向苏瑾谙，她正死死地咬着下唇，泪已经滴到了手背上。
她强迫自己不发出声音。
不能哭。
不能露面。
不能打扰他这一刻唯一属于“她自己”的共鸣。
她的画，终于又走进了他心里。
哪怕他不记得她的名字，不记得她的样子，不记得他们的过去。
她的线条，她的温度，她的影子，仍旧在他的心底留了一根针。
轻轻扎着。
顾承泽在那张画前站了很久很久。
最后，他开口，声音很轻很轻：“她是谁？”